Паспорт

Утром Виолетта сидела на кухне, смотрела в окно и увлеченно мастерила кольца из сигаретного дыма. Имела при этом очень эротичное выражение лица. Я стоял у плиты и размышлял, что мои старания напрасны. Я по-прежнему пребывал в качестве быдляка. Только что Виолетта ознакомилась с моим гениальным планом и потребовала аванс в размере двух тысяч баков. Ломать из себя целку без аванса ей не хотелось. Верно шурупила, стерва. Вытолкать ее взашей я не мог. Где еще искать подобный экземпляр? Монополия на бюст пятого размера вздувала цены до небес. Делала Виолетта с клиентом все, что хотела. Конечно, я мог достать из кармана требуемые деньги и с большой долей вероятности оказаться в дураках.

Я извлек пиццу из духовки, аккуратно порезал ее и спросил:

– Паспорт у тебя с собой?

– Зачем?

– Залог.

– Я, что, дура что ли с паспортом на работу ходить? Хотя… – Виолетта потянулась к сумочке и, порывшись в ней, достала краснокожую книжицу. – Загранпаспорт устроит?

– Мне без разницы, – ответил я. Взял паспорт, раскрыл, скользнул взглядом по фотографии. Она. А вот имя другое. – А зачем, Лена, загранпаспорт с собой таскаешь?

– Вчера в посольстве была, визу в Германию оформляла.

Я хотел было пройтись цинизмом по поводу ее возможных зарубежных заработков, но сдержался. Нужно было строить дружеские отношения:

– Чего там делать собираешься?

– Ничего. К подруге еду. Потусуемся.

Понятно. Тусовки на Репербане. Но какой дурак заплатит там двести баксов за сеанс? Пятьдесят марок, не больше. Впрочем, можно замуж выскочить. Варианты есть.

– Хорошо, Лена. Паспорт я забираю. Деньги будут через час. По рукам?

– По рукам, Робик.

Я Робертом представился. Свои документы, естественно, показывать не собирался, несмотря на кажущуюся задушевность отношений.