1 августа 1993г.
воскресенье
7-40
Жорик разбудил ни свет ни заря, ворвался в комнату как пехотный старшина в казарму:
– Рота, подъем! Первое число.
– И что?
–За квартиру кто платить будет? Пушкин? Едем к хозяевам с квартплатой. Заодно провентилируем, чем дышат.
Езда была недолгой, около часа. Хоромы за Калчугой, к которым подкатили на «Буцефале», впечатлили: санаторий для ответственных работников! Но нет, особняк занимали молодой мажор и тихая старушка.
Жорик в дороге поведал историю успешной советской семьи.
Дедушка, ветеран НКВД-МГБ, пристроил сыночка в МИД и почил в бозе.
Сыночек стал папочкой. Два десятка лет бороздил зарубежные просторы, провернул махинацию, поимел чемоданчик зеленой наличности и оставил дипломатическую службу. Исчез в Америке с концами, в России не показывался. Каждый месяц слал отпрыску штуку баксов на рутину. На новый год оплачивал статусные покупки, например: пятилетний «Джип Чероки» с аукциона в Нью-Джерси по бросовой цене. С доставкой до Питера эмигрантом-полугодичником и оформлением там же.
А мама?
А мама, в стародавние послебрежневские, предгорбачевские времена разругалась со свекровью-наушницей, укатила к любовнику в Париж. Там открыла бутик и слала сыночку ежемесячный меморабль в пару тысяч франков на просрать.
Сын тоже не промах. Три года назад поехал обучаться в Пердью. Два года назад вернулся. Приятней быть прожигателем жизни в Москве, чем грызуном научного гранита в штате Индиана, что есть жопа мира даже в США.
Присылавшаяся родителями валюта спускалась на пьянки-гулянки-блядей в ноль. На регулярную жизнь оставалась арендная плата от сдачи квартиры.
Историей успешной советской семьи, прошедшей путь от дедушки комиссара-аскета до внука балбеса-сибарита Жорик поделился в пути, сначала по Кутузовскому, потом по Рублево-Успенскому шоссе. Я задумался: а как бы себя чувствовал, окажись у меня дедушка, красный палач-питекантроп с руками по колено в крови, и папа дипломат-контрабандист? Как бы я в этом случае отнесся к сытой житухе по праву рождения?
Да очень просто! Не стал бы ломать голову над писками снизу, от черни. Счел бы свалившуюся благодать реальностью, заслуженную лично, потому что родился там, где надо. Точка!
Завидуйте, неудачники. Восклицательный знак!
Впрочем, не моё.
Я бы в Россию бы не вернулся, остался бы студентом, но не в Пердью. MIT – вот это фирма, почти как МИФИ!
Жорик оставил меня в машине, ушёл... вернулся. Сел за руль злой, полыхающий:
– Робик заелся. Будем разбираться.
– Кто заелся?
– Роберт, хозяин квартиры. Месяц прошел, хочет получать не пять, а шесть сотен в месяц. То ли «Буцефала» в окно высмотрел, то ли соседи стуканули, что мы ремонт сделали.
– Что будем делать?
– Раскулачивать и выставлять на мороз! Как всегда. Едем в «Терем»
